werde ich?
Werd' ich dir von den winzigen Blümchen erzählen, die in den ersten Löchern der Schneefelder spriessen, wenn du dann zwischen den Schläuchen liegst? Werde ich dir von den Sturzbächen erzählen, von ihrer Frische und ihrer endlosen Kraft, wenn du dann nicht mehr gehen kannst? Werde ich Dir von der warmen Stube erzählen, deren Holz den Ofenrauch all der Jahre ausatmet, wenn du deine Augen nicht mehr öffnen kannst? Oder werde ich nur schmal und feige daneben stehen; nichts sagen, um dich nicht traurig zu machen? Wird es schon im nächsten Frühling so weit sein?
moccalover - 21. Nov, 22:52
Ich wünsche, was genau, wissen Sie.
Ich werde ihm also von den Blumen erzählen, aber ein schlechtes Gewissen dabei haben, oder besser: trotz all seinem Widerwillen Mitleid verspüren. Mitleid wohl mit mir selber.
Ein Schaumbad, lieber Ole, gönnte ich mir nur allzugerne; doch unsere Wohnung kann nur mit einer hässlichen Dusche auftrumpfen, Badewannen sind ausser Sichtweite. Dafür schätze ich meine seltenen Aufenthalte in Thermalbädern umso mehr.