kieselsteine

Nein, heute schreibe ich nichts, bestimmt nichts, ich bin viel zu müde und habe Angst, süchtig zu werden. Und ich mag auch nichts schreiben. Bestimmt schreibe ich nichts, heute habe ich gar nichts zu sagen, heute wäre alles dumm, was ich schriebe, mein Kopf ist heute gar nicht mit mir aufgestanden, und mein Ich hat sich auch noch nicht blicken lassen; wie sollte ich da schreiben? Ich irrte heute mit meinem Körper in der Welt herum und fragte mich dauernd, ob ich auf einmal erwachen könnte und ankommen. Ich werde gerade jetzt sicher nichts schreiben, ich habe keine Erinnerung an diesen Tag. Da kann mir nichts in den Sinn kommen, bei so einem Tag, an dem mich der Raum erdrückt, an dem alles Vergeblichkeit atmet, und an dem mich selbst eine Blumenverkäuferin zum weinen brächte. Davon will ich nicht schreiben, das will keiner lesen.